»Die Gäste sahen offen oder verstohlen zu dem Fremden hinüber, der allein in der Hafenkneipe saß, ohne sich in ein Gespräch zu mischen. Was war denn das für ein Mann, der plötzlich hier eingedrungen war? Die Kneipe lag wie eine Höhle in einer der vielen Gassen, die sich um die Berge herum bis zum Meer wanden. Sie war auch wie eine Höhle mit Waffen und goldenem Gefunkel ausgefüllt, mit wilden und listigen, räuberhaften Gesichtern. Zahllose fremde Schiffe lagen jahraus, jahrein drunten im Hafen. Ihre Mannschaften sagten sich untereinander in entlegenen Gegenden: ›So, dahin wollt ihr. Wenn ihr wirklich dort ankommt, vergeßt diese Kneipe nicht!‹ Die ältesten setzten hinzu: ›Sie war in unserer Jugend berühmt. Gibt es die immer noch?‹ Und junge, die gerade von dort kamen, antworteten: ›Gewiß. Warum soll es sie nicht mehr geben? – Die Stadt war zusammengeschossen. Sie war verbrannt. Man hat aber doch in den Trümmern irgendwo etwas trinken müssen.‹ (...)«

SINN UND FORM 6/1949, S.38-51

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